Terça-feira o corredor da kit fazia um puta eco no meu ouvido. Entre um número e outro do relógio eu escutava alguém passar, de vez em quando um rato e uma barata, fazendo ponto e vírgula entre um morador e um visitante. Aquela arquiteturazinha era frequentemente visitada por causa da última porta, onde um cara vendia sonhos e delírios de Sandman. Eu fico deitado nesse colchão úmido olhando os buracos e o vazamento do chuveiro não por causa das minhas dívidas esterlinas, mas porque meus pesadelos aparecem pra mim como um fantasma manco e caolho que se justifica como advogado do diabo. Ontem a noite foi menor. Tá foda ser morte!